realismo crudo. pienso. las cosas que me vienen a la mente son como una decena de peces en un balde de agua, inasibles. pongo a sonar unas canciones de neil young. pienso en el realismo visceral, en un invierno que pase entre la cordillera, sus bosques de lluvia, y capital. leyendo las seiscientas y pico de páginas de LOS DETECTIVES SALVAJES. bolaño susurrando sus eclécticas visiones a mis espaldas. traia un paraguas de su abuela chilena que lucia frágil bajo el agua que llovia desde el aire y desde la tierra. hacíamos dedo, dormíamos en cualquier lugar, adonde sea que la noche nos encontrara. vivíamos de un modo visceral, sospecho. sin embargo, luego de ese invierno, de esas 600 y pico de páginas alimentadas por una sensación de amenaza, de violencia repentina e inminente, no puedo definir siquiera vagamente al realismo visceral. evidentemente, no resulta necesaria una definición. como tampoco la precisa, bajo esta lógica, algo que desde este espacio invertebrado se autodefine realismo crudo. crudos debemos estar nosotros; realistas, espero que no. desconfio de la realidad y desconfio aun mas de la realidad que propone un sujeto como vos, francisco, dedicado a la fabricación por medios diversos de realidades paralelas, ficticias. o es otra cosa, acaso, el escenario sobre el que discurren los personajes de un cortometraje? de un relato? de un microrelato? la realidad es un veneno altamente tóxico en grandes dosis.
los detectives salvajes tiene una cita, antes del incio de la novela: - ¿quiere usted la salvación de méxico? ¿quiere que cristo sea nuestro rey? - no
este es un blog acerca de escritura y narración. la poesía en la música a veces cuenta sucesos muy interesantes. el hip hop se caracteriza por su narración rimada y cuasi improvisada. algunas de las historias que cuentan son muy poderosas por el lenguaje que utilizan, y cómo se transmiten. hay mucha gente a la que no le llega.
babo es el cantante de cartel de santa, estuvo preso por homicidio calificado en una confrontación con un tipo que lo andaba buscando. estuvo encerrado casi un año y salió por el pago de la fianza. en la prisión escribió esta letra que cuenta la historia.
hasta estando en la prisión, me llego la inspiración, y sobre la hoja mi pluma voló pa contarles que paso y porque estuve encerrado, el estado dijo homicidio calificado vamos, nunca he dicho que yo soy un ángel yo soy perro guardián de mi barrio y de mi chante de mi gente y de mi clica y de todo el que me apoya el ulises era compa y también buena persona, recuerdo aquella tarde que llegaste a visitarme nomás para avisarme que el traidor de miguel chávez taba planeando matarme que me pusiera al tiro porque el vato carga cuete de lo único que hablaba era de que me iba a dar muerte, te agradecí el informe y me despedí de ti te dije cae de rato para echarnos un arguile porque ahorita estoy jalando arreglandome unos bits me dijiste ya se hizo de rato te wuacho aquí
como son las cosas de la vida te llevo presente mi memoria no te olvida siempre fuiste mi compi desde que llegaste al barrio toda la flota sabe que nos juntábamos diario
me quede en el estudio un rato trabajando, mery dee subió pa ver si quería cenar algo le dije ahorita bajo deja apago el equipo vete con cuidadito que miguel anda muy loco y ta tirando mucho pico eso dice el ulises y al chile se lo creo ya varios de mis perros me dijeron de ese pedo y como en babilonia la escalera esta por fuera cuando oigo que mery grita pues que salgo a la carrera volteé por todos lados buscando a mi mujer pero dos trokas parkeadas no me dejaban ver como ya estaba advertido, pues ya traía mi escuadra que salgo a hacerle frente para en medio de la cuadra y ahí estaba miguel con una mano en la espalda me dijo hasta aquí llegaste te voy a chingar por cabra no lo pensé dos veces saque el cuete luego luego pero pa bajarle el pedo por eso tire pal suelo
como son las cosas de la vida te llevo presente mi memoria no te olvida siempre fuiste mi compi desde que llegaste al barrio y toda la flota sabe que nos juntábamos diario como son las cosas de la vida te llevo presente mi memoria no te olvida siempre fuiste mi compi desde que llegaste al barrio y toda la flota sabe que la rolabamos diario
miguel chavéz se siente como si fuera un dios dice que hasta se burla de lo que pasó sale haciéndose la victima en la televisión pero todo el mundo sabe que el vato es un hocicón, y a mi compa ulises que llegó a tirarme esquina una bala de rebote le arrebató la vida, tu sabes carnalito contigo ni era la bronca tu siempre has sido compa siempre fuiste de la flota eso lo sabe todo el mundo en santa catarina como saben que miguel ya tenía la mente podrida que esperas de una lacra que encañona hasta su jefa golpea a su carnala y hasta sin casa las deja yo estuve tras las rejas casi me empió la vida pero tu te hechaste encima a todos los de mi jauría
después de que te di techo ropa y comida como dijeron en la tele los corresponsales juan miguel chavéz, padeces de tus facultades mentales.
estoy en una habitación de hotel en monterrey. tengo 24 años y tengo canas. extraño a mi familia. estoy cansado. necesito paz.a
me asomé desnudo a mirar por la ventana de la habitación durante un largo rato. nadie me miró desde abajo. el último avión que tomé fue cuando tenía once años. en lo que va de este año y medio me subí a más de diez.
cuando leí la ciudad y los perros tenía 17 años. ya había leído a márquez y a cortázar casi por completo, pero cuando encontré a vargas llosa sentí que había encontrado otra literatura latinoamericana. vargas llosa es el doble de escritor que don julio o gabriel. y lo demás es cuestión de gustos. en la literatura de vargas llosa hay una dimensión temporal mucho más desarrollada. un montaje interno puramente cinematográfico. hay cortes y cortes dentro de una misma oración y no hace falta explicar el cambio de personaje lugar o circunstancia. los personajes de vargas llosa tienen una humanidad muy grande, recóndita, que los envuelve y los transmite perfectamente a través de detalles, y crecen de manera constante y progresiva hacia casi entenderlos por completo. y tienen oscuridad. me pasó eso que pasa con los buenos libros. cuesta entrarle, porque tiene un lenguaje propio muy bien delineado, que se destila desde entrada. cuando lo terminé, pasó un tiempo largo hasta deshacerme del boa, el jaguar, el esclavo, el poeta. las imaginarias. y ahora, 8 años después, vuelvo a leer el inicio y me parece una genialidad. aunque mario vargas llosa sea un facho.
la ciudad y los perros - mario vagas llosa i. -cuatro- dijo el jaguar. los rostros se suavizaron en el resplandor vacilante que el globo de luz difundía por el recinto, a través de escasas partículas limpias de vidrio: el peligro había desaparecido para todos, salvo para porfirio cava. los dados estaban quietos, marcaban tres y uno, su blancura contrastaba con el suelo sucio. - cuatro - repitió el jaguar - ¿quién? - yo - murmuró cava - dije cuatro. - apuráte - replicó el jaguar - ya sabes, el segundo de la izquierda. cava sintió frío. los baños estaban al fondo de las cuadras, separado de ellas por una delgada puerta de madera, y no tenían ventanas. en años anteriores, el invierno sólo llegaba al dormitorio de los cadetes, colándose por los vidrios rotos y las rendijas; pero este año era agresivo y casi ningún rincón del colegio se libraba del viento, que, en las noches, conseguía penetrar hasta en los baños, disipar la hendiodez acumulada durante el día y destruir su atmósfera tibia. pero cava había nacido y vivido en la sierra, estaba acostumbrado al invierno: era el miedo lo que erizaba su piel.
se descarga entero de acá: http://www.google.com.mx/url?sa=t&source=web&ct=res&cd=3&url=http%3A%2F%2Fwww.hacer.org%2Fpdf%2FVargasllosa04.pdf&ei=BAK6SbGuPIa8yQWThuSEBg&usg=AFQjCNHNdb_swowpSUqxgXmUflTbZf11pg&sig2=ZTVUxzbwG64HiJn3ZB0GQA
y este, es el facho de vargas llosa en entrevista:
horacio está acostado en una reposera. tiene puesta una camiseta de los angeles lakers y anteojos negros. se levanta y entra en el trailer. sale susurrando una canción en inglés. en su mano derecha tiene una cerveza miller y un protector solar. su mano izquierda está vendada. el batuque ladra, horacio se agacha junto a la heladera a la que está atado, lo acaricia, le da unas palmadas y lo suelta. batuque empieza a correr y desaparece en los remolinos de tierra. horacio se sienta en la reposera, destapa la cerveza, se pasa protector solar y se queda dormido. de lejos llegan los ladridos del batuque. se despierta con el ruido de un motor. anochece. se saca los anteojos, una mujer baja de una camioneta con el batuque en los brazos. inerte. se acerca y le pregunta si ese es su perro.
realismo crudo se compone de textos -en esencia- sobre literatura y escritura.
la nomenclatura tiene referencias del realismo sucio y el realismo visceralista, ambos entrelazados en una mixtura latinoamericana con acento chilango y español argentinizado.
no es un realismo puro, afortunadamente.
citando a un escritor amigo: "la realidad es un veneno altamente tóxico en grandes dosis".
ado se autodefine realismo crudo. crudos debemos estar nosotros; realistas, espero que no. desconfio de la realidad y desconfio aun mas de la realidad que propone un sujeto como vos, francisco, dedicado a la fabricación por medios diversos de realidades paralelas, ficticias. o es otra cosa, acaso, el escenario sobre el que discurren los personajes de un cortometraje? de un relato? de un microrelato?
ado se autodefine realismo crudo. crudos debemos estar nosotros; realistas, espero que no. desconfio de la realidad y desconfio aun mas de la realidad que propone un sujeto como vos, francisco, dedicado a la fabricación por medios diversos de realidades paralelas, ficticias. o es otra cosa, acaso, el escenario sobre el que discurren los personajes de un cortometraje? de un relato? de un microrelato?